"Ajude-me!”
Sussurrou
o Velho midiático e canceroso para a Primavera.
“Os
meus dias também estão contados, Senhor”.
Floreou
inocentemente, dirigindo-se ao moribundo cansado, em evasão.
“Não
parece, mas a todo tempo venho tentando, incessantemente,
transformar a perspectiva da minha dor futura em arte. Contemple-me, e vá
em paz”.
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